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jueves, 21 de febrero de 2013

Dime


18 De Marzo de 2011

Dime

Dime que quieres enamorarte nuevamente de mi.
Dime que quieres que te reconquiste.
Dime que anhelas los días felices a mi lado.
Dime que me perdonas por mis errores.
Dime que esta distancia es con mis equivocaciones.
Que me quieres de vuelta sin ellos.
Que me quieres de vuelta a tu lado por que, 
solo yo puedo ser aquel que te acompañe de la mano, 
a escondidas,
al jardín secreto de nuestros sueños.
Dime que aun guardas nuestras alas.
esas que me entregaste para volar lejos,
como dos hojitas otoñales empujadas por el viento,
que sale por tu boca,
con cada sonrisa,
con cada nueva idea,
nueva locura,
nueva aventura.
 Tú eres mi aventura.
Y yo soy tu Ángel Triste.
El que te quiere llevar lejos,
a conocer el Mundo.

Dime que es posible.
Dime por favor.
Dime...

Tan solo dime que me amarás para siempre,
Que yo lo haré por Siencre.



Lo encontré en un cuaderno de notas que llevaba esa fecha.  Recuerdo muy bien como me sentía y donde estaba, cuando escribí estas palabras. creo que lo poético en ellas no es su complejidad o su técnica, ni su geometría o fonética ..mas bien algo así como un poema solo para mi. Poesía que solo yo puedo leer...escuchar....sentir. Como en secreto. Para quien sea que lo lea ha de ser típico obvio, latero, etc. para mi cobra vida cuando lo digo...pues no es mi boca la que lo recita si no mi corazón que lo canta despacito.

Adjunto la foto del original.




lunes, 28 de febrero de 2011

Murieron


Murieron los sueños.
murió el amor
La paciencia calló herida mordida en la mano por el sabueso que cuidaba nuestro portal frente a la casa imaginaria que hicimos para nosotros.
La nostalgia por los sueños tan profundos y delicados. Sueños como andamios frente a una casa derrumbada. Eramos tan buenos cuando estábamos juntos que no quiero mirar el odio que tengo que dibujar hacia el futuro para poder decir te quiero a otra persona que no seas tú.
Desmantelando el entre-techo por falta de cachureos que compartir.
Que se los lleven, duelen demasiado.
Es una cajita hecha de papel llena de sueños blancos colapsando entre mi esternón y mi ombligo ...un feto que muerde por dentro. Yo no puedo tener hijos. no soy mujer. Pero el dolor de nuestro hijo se hace sentir como lluvia ácida con su llanto ingrávido que se precipita por mi garganta y se evapora por mis ojos, abandonado.

No hay forma de enmendar el amor mas que con eterno odio. Ismael Serrano ya me lo decía y sin embargo aquí estoy sintiendo culpa por odiarte. Que imbécil.

Murieron los sueños
Murió el amor
Murió el sueño del amor
y mi sueño de tener hijos contigo.

¿Por que cuando las cosas empiezan a derrumbarse, a morir, el ultimo en morirse soy yo?

soy el ultimo en la fila. El ultimo en la lista.
...como siempre.